সম্পাদকীয় কলাম

অবুঝ শিশুর রক্তাক্ত ফ্রক ও আমাদের মৃত বিবেক

আজ কোনো পরিশীলিত ভাষায় শব্দ সাজানোর শক্তি আমাদের নেই। বুকটা ভেঙে চুরমার হয়ে যাচ্ছে, আর কলম ধরতে গিয়ে আঙুলগুলো শিউরে উঠছে। প্রতিদিন সকালে যখন খবরের কাগজের প...